Мои слова умирают вместе со старой плёнкой, Как и убиваю дымом свои лёгкие, Я не знаю, сколько мне осталось, Но в душе моей лишь усталость. Забытые музыканты редко плачут, Они ещё верят, что живы в памяти нашей. Но годы летят мимо, и это значит, Славы нет, а впереди только старость. Где блеск фотовспышек? Аплодисменты? Где все те люди, которые любили меня? На клавиши тихо падают капли, Это слёзы вызывают бьющие в глаза ветра!! Руки мастера ласкают провисшие струны, А за окном играют в игры чужие дети, Я помню, какими сладкими были её губы, Жизнь утекла сквозь пальцы как ветер.