Ещё немного, пара вздохов, ближе, Стоишь над пропастью, зажав в своей руке Тетрадку с текстами, становишься чуть выше, Отдав народу всё, что ты хранил в душе.
Писал ночами, редко прерываясь, И свет слегка мерцал в твоё окно, И нить рассказа, часто прерываясь, Дарила новое, но вот уже светло.
Закроешь шторы, сядешь в кресло с трубкой, И будешь ждать, когда наступит мрак, Посмотришь фото, где играя с куклой, Она стоит, и боль в её глазах.
Ей имя – Муза, нет у ней обличья, И фото это – лишь фрагмент игры, На пол бросаешь сломанные спички, Пытаясь ей сказать «Ты подожди…
Я болен сильно, и в душе сомненье, Его развей, я знаю, сможешь ты, Пришли ответы с ветра дуновеньем, И зацветут в сады весенние цветы…»
С улыбкой грустной, немного глуповатой, Она посмотрит в его глаза, лицо, И проведя рукой шероховатой, Ответит «Знаешь, всё уже прошло…
Я не твоя, меня прогнал сомненьем Ты из души своей, теперь исчезну, знай, Что с каждым новым дуновеньем, Ты станешь слабее, навсегда прощай!»
И сумрак вновь накроет город жалкий, А ты один сидишь в своей келье, Вдали услышишь голос еле слышный, слабый, Его слова подарит ветер мне.
Ещё немного, вздох, и пульс за двести, Стоишь над пропастью, тетрадь в твоей руке, В сомненьи жить - не добавляет чести, Неверный шаг – и ты уже на дне.
17.03.2007, 11:12
