Мечты приручили. Так близко, казалось бы! В стиле Стивена Кинга иглы страха из ножен - электрошоком по полой коже; проткни - и лопнет. Слитки золота уже роют могилу тем, кто гибель застал, в борьбе за металл, за пером лет сто не встречались те буквы, просочились под ливнем. Почва стонет от боли, так бокалом поднимем! Весь рой за собой, где-то под нимбом лью мольбой прямо на головы, бесов копотью слов пропитывая. ...Я не с тобой, прости, милая. Сладким эфиром я заполню позор твоей памяти. Попусту истопил я весь воск и учусь при лампаде бессилия впредь. Ослепительный дар - мое солнце, что на небе висит без версий мести... Вариант лишь один - прямо в сердце! Вот и венец - мое право признания. Живя мольбой, жалеешь себя с позиции корма, с которой и судим с укором. Стук зрачков в пыльные окна. Прощай, одиночество, теперь ты с клыками, съиграй на волокнах амебы, что зашитьа в груди. Прости, если сможешь нести нас обоих - я скошен.
10.08.2006, 21:54
