Ну у каждого свои ассоциации со словом тишина. Для меня тишина-это спокойствие,когда никто не дергает и не звонит,хорошо на пушкаре поздней осенью,людей мало,тихо,спокойно, умиротворенно я бы даже так сказал. Просто кто то любит шумные компании,а кто то любит одиночество,вот и все....
Вот и еще один вечер. Настолько тихо, что даже не слышно гула проезжей части и криков пьяных друзей на подъезде. Не слышно ничего кроме биения старого, давно посаженного сердца. Сердца, которое разучилось любить, разучилось чувствовать это пьянящее чувство эйфории, от которого так и хочется перевернуть весь мир с ног на голову. Эти эмоции давно заменил алкоголь. Странно, но после него все чувства притупляются, и остается какое то щемящее ощущение пустоты. Пустоты там, где должен гореть огонь. И тоска. Беспричинная тоска вместо счастья. Бессонные ночи, исписанные ручки, горы никому не нужных записей. Для чего это все, если нет того единственного близкого человека, которому хочется посветить все свое творчество, если нет тех рук, ласковых рук, готовых поддержать в любую минуту. Если нет тех глаз, смотря в которые хочется утонуть и никогда больше не возвращаться. А может, я сам отвожу взгляд. Наверное, я боюсь. Чего? Сам не знаю. Скорее всего, именно того, что я разучился любить. Боюсь за то, что возводимая годами скорлупа разобьется. Я не знаю. Какая то растерянность. Но недавно я увидел эти глаза. Пронзительно зеленые глаза. Глаза цвета океана. И первый раз за последние два года я захотел в них утонуть. Раствориться до капли. Исчезнуть. Нырнуть до самого дна и остаться там навеки. Но что-то держит. Не дает покоя. И опять в руках ручка и какая-то пьяная каша в голове. Может я уже говорил, что люблю осень. Закрывая глаза, так и представляю ее в вихре кружащихся разноцветных листьев, медленно бредущую вдаль. Наверное в будущее. Туда, где ее улыбка во вспышках фотоаппаратов, где солнце пытаясь соперничать с блеском ее волос стыдливо прячется за облака, где вечная ранняя осень никогда не превращается с студеную зиму. А я так и останусь тут с закончившейся навсегда ручкой, пусть не в прошлом, но там, где мое сердце с перебоями, но продолжает биться…
так... почти фристайл.... записано под диктовку мозга... токша...
Максимализм бьёт в голову… Давай сделаем все что можно.. Пока мы молоды… У воды… видим отражение… Быстрой волной утечет… Делай выводы… Если бы так… было вечно… Может быть, меняли бы на честность Хранили в глазах друзей уважение… С трепетом… И отдавая себя верили в то что делаем… Надежду свою не втаптывая… В то что могло остаться не замеченным… Мы глупые….не считано время проёбанное… Клянёмся тем что уже сломано.. Оправдываешься… руки моешь с мылом… Теперь мы идём к вам… А здесь оставим чью то совесть не до мытую…
Сообщение отредактировал lerusay - 16.04.2007, 12:08
2 Хаз: Чувак тебе надо свой ЖоЖо=блог создать т.к. на мой взгляд всё кроме первого это интересные рассуждения и заметки,но никак не проза,по крайней мере в моём понимании,про ождь написано интересно,но мой тебе совет реально создать себе ЖоЖо,ты действительно неплохо пишешь,думаю постараешься тысячником станешь,таких на самом деле не много,обычно там одни модники копипэйстеры,ну а ты бы ими бы расстаскивался по цитатам... Стих приколол в целом недочёты есть конечно местами поленился сделать перекрёстную, самое большое разочарование это первые 2 строки последнего четверостишия,как-то обламывают и не рифмуются с концом а так мне "нравается" 2 lerusay: первый фрии забавный такой,местами стебово,а второй что то никак...вообще мёртвенько
Уже много лет ничто не нарушало покой этого древнего места. От него так и веяло старостью. Не в том понятии, которое любят вкладывать в это слово пожилые немощные люди, а чем-то неуловимым, тем, что сразу заставляет вспомнить прошлое. В пустых залах только ветер теперь поет свои заунывные песни. Сквозь дыры в обветшавшей крыше но паркету стучит дождь. Стучит звонко, будто каблуки сотен кружащихся в старинном вальсе пар. Даже небеса, наверное, не помнят, когда под этими сводами последний раз звучали раскаты веселого смеха и комнаты озаряли улыбки. Никто не помнит этого. Но поговаривают, что в старом доме кто-то живет. Поговаривают, что это призрак. Люди с окрестных селений так и назвали его - призрак прошлого и сторонились этого места, от которого так и веяло аурой безысходности… В пустой комнате на чердаке царит полумрак. Еле теплящееся в камине пламя бросает янтарные отсветы на покрытые паутиной стены. Сквозь шум капель, выбивающих причудливые ритмы по черепице да гул старинных часов, переживших уже не один век, можно расслышать дыхание. Только оно и выдавало присутствие в этом доме хоть одной живой души. Закутавшись в шерстяной плед и закурив сигарету, человек смотрел старые, потрепанные фотоальбомы, которые хранил в коробке из под ботинок. Там была вся его жизнь. Все воспоминания - хорошие и плохие, яркие и тусклые, в общем, все то, что составляло его жизненный путь. Вот фотографии веселого карапуза, грызущего плюшевого зайца. А вот и первый настоящий трехколесный велосипед- предмет гордости и зависти всех дворовых пацанов. Пролистав пару страниц, мы уже видим молодого парня с покрасневшими ушами, застенчиво вручающего букет ромашек однокласснице. Вот пьяная, но счастливая физиономия после выпускного. А вот и первый букет роз, с ненавистью отправленный в мусорное ведро. Первая настоящая любовь и первое разочарование. Если бы тогда этот парень знал сколько же их будет в дальнейшем. Человек усмехнулся, закурил следующую сигарету и бережно достал из коробки новый альбом. На первой же фотографии настолько серьезное лицо, что фигура в кресле рассмеялась. Как давно это было! Первый раз он устраивался на работу. А вот и какой то корпоративный праздник. Весело же тогда было. Ближе к концу альбома можно увидеть этот старинный замок. Сколько же сил и нервов было потрачено, чтобы исполнилась детская мечта. А все для нее. Только для нее. Золотые волосы, водопадом маленьких солнц разметавшиеся по подушке, ее маленькие руки, обнимающие его плечи. Наверное, это лучшая фотография за всю его долгую жизнь. Хотя нет. Вот ее улыбка в лучах заката, а рядом ее маленькая фигурка посреди листопада……И вот он опять один. Посреди пустынных залов. Светлых и радостных, но с каждой фотографией приобретающих все больше серых оттенков. Ведь потеряло смысл все. Наверное он ей просто надоел……Жаль… Как же много их, этих фотографий, может хоть кто то посмотрит на них и узнает, что когда то в этом замке жил такой человек, не просто бездушный призрак, а именно человек, пусть забытый всеми, но живой или по крайней мере обладавший иллюзией этой жизни………… Старинные часы пробили полночь. Закрыв последний альбом, фигура медленно встала из кресла, бережно сложила все в коробку, закурила очередную сигарету и, глядя в окно, надолго задумалась……… Никто не знал, из за чего произошел этот пожар. Скорее всего, из за сигареты, выпавшей из ослабевших пальцев выжившего из ума хозяина. И еще долгие годы, проходя мимо пепелища, люди говорили, что это место проклято, ведь в нем, по преданию, продолжает жить призрак прошлого………..?
Блин,вот это здесь депрессия!только Лера разбавляет такой густой коктель из плакучей весны.Хазя,что же ты так грустишь?блин,читаю,в каждом тексте есть что-то достойное,глубокое.вообще очень даже неплохо,правда все очень грустно....
Мысли из обувной коробки распространялись по всей комнате, пропитывая ее фобиями. Даже матрас боялся быть обоссанным. Олицетворение домашней утвари прослеживалось в голове марионетки. Прямо из обувной коробки - на бал! "Сейчас выведут, нарядят и заиграет вальс. Сестры, как и всегда, в своих шикарных нарядах окружат меня и будут ждать от меня каждого па. Ведь всего две недели назад, этот его тупой пасынок Джимми привязал меня к флюгеру. Тот дождливый день я никогда не забуду... Сэр Викторио подобрал меня наутро из свинного дерьма." Но чтоже заставило комнату наполниться волнением? Лейтмотивом сегодняшней пьесы было суждено стать насилию. "Мир несомненно предсказуем!" - подумал Джимми и засунул руку в коробку. "Ах, подлый ублюдок!" - всхлипнул про себя Джонни, увидив руку с нестриженными ногтями. ...Похоронив отчима на заднем дворе, Джимми остался наедине со своей яростью. Малютка джо с кислой рожецей не успел оценить обстановку... он ожидал бала... как обещал старик Викторио, а здесь... "Хм... рванные платья моих сестер... О Боже!" Крестовина в руках Джимми поскрипывала, словно, передавая боль каждого действия джони. Джимми, подкинутый городской проституткой, в дом сэра Викторио, поселил хаос, и без того, в деревянное сердце джони. Кукла не умеет плакать... а надо бы! Джони предстояло пройти новое испытание... (продолжение следует...)
14.04.2007, 22:04
